In Penumbra

Blu

2007-10-25T23:07:00.000-03:00

No te preocupes, yo te diré lo que me molesta:
me molesta tu voz,
tu fragancia,
tu presencia misma.
Me molesta tu tono,
cada palabra vomitada,
cada resoplido,
esas órdenes inescrupulosas,
los aires de inteligencia,
la boca de astucia,
tus ojos de sueño.

No quiero ver tu cara,
ni olerte,
ni pensarte.
Sí, he sobreexplotado a la nada,
al vacío.
Simplemente desaparece,
al menos parcialmente.

Luminiscencia

2007-10-23T14:17:00.000-03:00

No podría haber sido más precisa:
fue un presagio certero, siniestro.
Fue cada palabra el resoplido asqueroso del infortunio,
cada silabario colgando, fúnebre, modesto,
en la percha de la fragancia de la muerte,
del peonato histórico,
la inmortalidad en las aguas,
la muerte de agujas,
la caída,
______cada caída,
______________mi caída.
Oráculo de los malos tratos,
arpa enhiesta de la circunstancia,
horario fatal,
musa podrida,
ninfa desplumada.
Violación,
de la más triste e indigna,
dientuda y maligna
verdad inescrupulosa.

Ombligo

2007-09-09T21:41:00.001-04:00

Verte a los ojos siempre fue más difícil que contornear tu cintura.
No dejes que me lleven... que no me pierda en ti.

Confieso, archivo y manifiesto.

2007-09-03T22:21:00.001-04:00

Debo decirles muchas cosas:
como que nunca terminé Rayuela,
que odio a Cervantes pero algo quise al Quijote,
que cada vez que leo a alguien trato de plagiarlo,
sonsonuda y descaradamente.
Que soy una absorbente esponja de modismos,
que poco realmente sé de amor y de aventura,
que menos sé de pasión y de locura,
que nunca me aprendí un aforismo.
¡Pero qué boca más enorme!
Digo tanto de lo que no sé, de lo que nunca supe;
de lo que quizás nunca sepa.
Y fingí tantas veces! Fingí caras,
fingí puertas, fingí frases,
fingí personas y volví a fingir más frases:
más de alguna vez fingí cariños.
Y es que entre tantos despertares se me escapan las ideas.

Nunca aprendí a colarme los sesos,
a barajarme las ideas. Nunca aprendí a dar el agua,
y con algo de suerte dar refresco a luces apagadas.
Y ese puto alguien, que dijo ese algo que bien no recuerdo,
se tiró a no sé quién que encontró en no sé qué cama.
¿Y quién?
Confieso que nunca aprendí a escribir,
que archivo las marchas nupciales.
Manifiesto que nunca pude hablar.

Vacío

2007-07-16T23:04:00.000-04:00

Despertó sudando. Se apoyó en la única pared firme que quedaba en esa jaula de escombros, esa que podría llamar casa algún día. Miró a su alrededor, en confusión, desconcierto. Tomó el último sorbo de esa lata de cerveza que encontró a los pies de su cama. La soltó y la pateó. Se puso una chaqueta y un par de zapatos que le sabían a recuerdo. Dio unos pasos temblorosos hacia la puerta, que al empujarse, no hizo más que caerse.

Dio la primera caminata, en abrazo con las luces de neón y los letreros de carretera, tomando confianza cada vez que ponía un pie delante del otro.

Tomó su recorrido a través de esas calles palpitantes del centro, recorriendo cada esquina con su mirada inquisitiva, sintiendo cada respiro de cada persona que se atreviera a caminar por ese manto de noche y luz.

Decidió entrar al Balor. Era un cliché ver a ese tumulto de hombres echados en la barra. Solamente pudo caminar a una mesa y tenderse en ella esperando su cerveza y prendiendo un cigarro. Miraba con distracción al techo enmohecido y a medio caerse, mientras las melodías brumosas se extendían por sus oídos.

– Sofía – dijo una voz desde una silla en su mesa. La miró; extendía su brazo en gesto amistoso y sonreía, en humilde paradoja con el brillo de las luces titilantes al frío.

Despertó, con alivio. Se apoyó con esfuerzo en la cama para incorporarse y encontró un brazo que no era suyo. Saltó de la impresión fuera de la cama, solamente para encontrarse con el suelo y eventualmente con la pared.

Sofía abría los ojos, como si expandiese sus párpados con la paciencia más absurda. Estiró sus miembros largos y desnudos, su torso medio cubierto entre las sábanas blancas de su cama.

– Hola, tú – dijo ella. Sonrió.

Salió esa noche, cuando ya la sombra abrazaba la ciudad. Paseaba, lentamente, a través de la plaza. Se sentó en un banquillo y prendió un cigarro. Hacía frío esa noche; probablemente llovería. Al menos tenía una lata esta vez.

Se levantó con lentitud y corrió por las callejas buscando un lugar donde dormir. Encontró una casa a medio caerse, en un lugar que muchos deben de haber olvidado. Entró, dejó la cerveza en el suelo, se liberó de su chaqueta y de sus zapatos y se dispuso a dormir al calor de la noche.

Despertó, con alivio. Se apoyó con esfuerzo en la cama para incorporarse y encontró un brazo que no era suyo. Saltó de la impresión fuera de la cama, gritando. Se golpeó en el suelo y pateó con fuerza el velador.

Sofía despertó asustada, gritando, intentando retomar la calma. Se abalanzó sobre ella, en gesto maternal. Estamos juntas – dijo, abrazándola.

Despierto asustada, sudando, gritando de pavor sin razón aparente. No siento su calor, no siento su cuerpo. El frenesí invade mi cuerpo, recorre mis piernas y se toma inevitablemente mi garganta. La vista no me entrega nada en medio de la penumbra.

Me levanto rápido, agitada y corro a través de las habitaciones. No está, no está. La cocina, tras los sillones, bajo la cama, en el patio, el baño, las escaleras, su amado ático. ¡No está! Medio desnuda salgo a la calle gritando su nombre.

El sol comienza a darme estocadas mientras corro cerro abajo, al centro. La gente sigue hipnotizada en el sueño, las calles me miran en su triste y vacío final de madrugada. Cerca del puente la veo: al borde del río, escupiéndole a su vida.

– ¡Ofelia!

Me miró. Luego, no hizo más que caer.

El Cuernohierro.

2007-05-27T23:05:00.000-04:00

Un proyectillo... debo admitir que nunca pude terminar el Cántico, no sé, se me detuvo el pensamiento pa' ese lado... hoy, gracias a un amigo empecé a escribir algo que va mejor encaminado, porque es más general y me da mayor amplitud de... blahblah. En fin, les dejo al Personaje y el Preludio (una parte)... avancé bastante rápido, casi terminando Acto I... en fin, esooo... quizás pueda ser monótono que sean puros monólogos... cada acto son monólogos de otros personajes y el preludio es para un personajillo que tengo en la cabeza de tiempo ya... en fin, los dejo.

El Cuernohierro

El Cuernohierro: Les puede quizás parecer extraño, incluso reprochable, que en un simple monólogo, en donde no encontramos probabilidad alguna de confusión entre una multiplicidad de agentes dramáticos que se haga un apartado especialmente para identificar al único (y probablemente gran) personaje.

De cualquier forma, y sin tomar en cuenta de ninguna manera juicio alguno que pudiese relegar el valioso proceso de darles a entender la esencia misma de este gran (y probablemente único) personaje.

De entrada, debo comentarles que El Cuernohierro es un demonio, diablo superior, servidor del infierno y devorador de vidas… o, quizás, como diría en otra ocasión, Señor de Liendres, Moscas y Gusanos. Como cualquier diablo, su función es quitarnos lo último que muere, para así morir.

El hombre es cobarde. Puede contener una cantidad masiva de odio, rabia o ira, pero necesita un pequeño empujoncito para demostrarla. Para terminar una vida es necesario quitar otra primero: la vida perdida del ejecutor del crimen, que ha sido vacilado por el espíritu y maldad intransigentes de un demonio, al que antes me refería por ‘empujoncito’.

El Cuernohierro no solamente es un demonio, sino que es uno connotado y admirado en la población infernal. Grande icono en la maldad.

Preludio

(El Cuernohierro, Señor de las horas pasadas o perdidas, se encuentra ya dispuesto al sueño profundo en la caverna de los gritos. Acurrucado en uno de los muchos rincones rocosos, pasa revista de su vida que, aunque inexistente, se viste con la joyería del castigo y la tortura).

Cuernohierro: (mirando atentamente al frente, como si le hablase a un invitado invisible) Estas son buenas noticias. He encontrado por fin lo que muchos buscan: nada. (suspira) ‘Sueña con el vacío y despertarás con tu sueño realizado’, dicen algunos mortales ajenos a mi gloria. Esos mortales mienten. (se muestra seguro) Pero dicen la verdad.

Mienten porque realmente no lo creen: ven sus deseos más íntimos en la lejanía más absurda y se convencen con esas palabrerías poéticas de que realmente no buscan nada, que es mejor sentarse y examinar boquiabiertos a sus compatriotas, sonriendo en la alegría de su falsa mentira, admirando lo astutos que son al crear escapes de tan ingeniosa forma.

Pero, de cualquier forma, dicen, sin quererlo, la verdad. En su fútil intento de solucionar haraganamente sus problemáticas, no encuentran sino que la verdad más digna: que los sueños son nada y que el vacío es aquel silencioso, siempre delicioso manjar que te lame los labios.

¿Quién dice que un demonio es malo? Un demonio es sabio. Un demonio ya se enteró de ese exquisito vacío y de cómo obtenerlo, usando los mecanismos que le parezcan más convenientes. Pervertir, poco a poco, esos haces de ilusión que derrochan de los ojos, que pintan en los murales, que balbucean en sus cuerdas, que gritan alegóricamente, que escriben pasionalmente, que imitan como mimo desnaturalizado.

Virtuosos. Si, los humanos son virtuosos. Pero hasta el hombre más virtuoso está a un secreto de pertenecerme: ese mató a su hermana, el otro violó a su tía –que hermoso conquistar esos corazones susurrando unas cuantas verdades en oídos inocentes.

Cobardes. Por supuesto, los humanos son cobardes; y la cobardía son mis dedos en sus almas. Prometen y huyen. Hablan y callan. ¡Es la gratitud de lamer sus tobillos, hacer correr algo de hielo y hacerlos temblar! ¿Quién dijo que los demonios son malos? Los demonios son sabios. (gritando) ¡He encontrado el vacío! (susurrando) Y te pisa los talones.

¿Quién no admira el acero profundo del Cuernohierro? ¿Quién no querría unos segundos estas garras, o estas alas. ¿Quién no quiere el poder de herir? El poder de matar.

Vivo en la caverna de los gritos y he pasado por las montañas de cráneos. Profano a tu corazón y he manoseado tu alma. He dormido mientras duermes, en tu mismo lecho, rozando con mis manos tu cabeza descarnada. Te he acariciado en esas noches de algo más que lujuria. (se levanta de golpe) ¡He descartado toda posibilidad de redención!

Eres gozar sobre las rodillas. Eres arañazos en tu espalda, látigo en tus piernas, susurro en el oído. Eres bastión de la inmundicia: eres humano. El tiempo es Juez, Jurado y Verdugo y yo me siento sobre su cabeza y me cago en sus relojes. Soy la pauta de tus pasos. La puta en tu cabeza.
¿Y quién te dio a ti el derecho de elegir? ¿Qué cómico Iusnaturalista te mencionó la idea de escoger? Al suelo a comer hollín, que te espera el tentempié.

Si pudieses vivir en mis zapatos. Si pudieses escuchar sus gritos y palpar sus pechos tensados, los brazos alzados, la cabeza gacha y las lágrimas de su cara, ¡los lloriqueos del perdón!, ¡la ingratitud de la obra! Tú naciste y luego mereciste el infierno. Pecas y luego existes; quizás pienses. Tú naciste y desde entonces te esperé, sentado, arrinconado acá, a la vuelta de la amatista, junto al arroyo. Tú naciste con mi marca, predispuesto a pertenecerme, a yo comerte, a yo escupirte y quizás pisotearte, a ser bajativo de los gusanos.

De mis gusanos.

Descabellado.

2007-04-03T21:56:00.000-04:00

Muchas cosas se han dicho del amor y muchas más por él; cada una más incierta que la otra, pues todas las oraciones, fraseos, palabreríos o suspiros sobre el tema no son sino que un lejano haz de luz que recorre la punta de la punta.

Qué cosa no se ha dicho por amor! Cuántas promesas se han hecho que no se hayan hecho alguna vez en alguna de esas lunas que iluminan las alcobas a través de las ventanas, en las noctes de algo más que lujuria, que superan las paredes y dan vueltas en las esquinas de aquellas mesas ya desdobladas.

Qué no habrás dicho tú!, qué no habré dicho yo? Cuántos murmuros y pensamientos no han cruzado ya por mi mente en vela, esperando un par de abrazos y miradas de canela?

Si al final, sigo soñando con un amor que no conosco.

Palabrerío bien mamón, acorde a la sesión cinematográfica de hoy día.

All you need is love...

Cántico a la Espesura.

2007-03-10T15:20:00.002-03:00

Es el título tentativo de lo que he estado trabajando desde ayer. Un proyecto para una escritura un poco más extensa de lo habitual, teniendo ojalá más de 40 páginas para armar algo más desarrollado de lo que habitualmente hago.

En fin, les dejo la primera página de este trabajillo.

Cántico a la Espesura.

Narrador - Y escuchaba sus pasos en los pasillos de la indecencia,
jugueteaba con sus manos, plebeya etérea,
encarnando la sangre y hostia de las lenguas bífidas acurrucadas.
Se inculpaba de mareos inconsecuentes,
cortando con rencor y vehemencia los límites de la locura.

Se encontraba encaminado en los salones de la demencia,
eyaculando en cada esquina estropajos de ardores indeseados.
recorría con cada mirada fría, gélida, de serpiente en punta y flor,
de rosa descabellada de espinas de tentáculos, los cuadros, pinturas y retratos de obsesiones pasadas y perpetuas,
que se escapan en cada esquina, meneando sus caderas al ritmo de la encrucijada.

Personaje - Ay de los besos y roces que por mi mente ya han pasado!,
que cruzaron mi espíritu helado de caricias bien deseadas.
Ay de aquellos que acercándose al destino fructuoso de la miel del alma,

En la obligación se ven de retirarse por promesas más altas que los juramentos jamás hechos,
que encaramados en las cornisas de las ventanas miran por sobre las ramas a la luna lejana,
obligando a destinos más sutiles posarse en los pasares más cercanos.

Perdónalos, mi Señor, perdónalos!
Que no saben qué acciones premeditan o realizan encontrándose ya aproximados a la idea del exterminio,
se acongojan mutuamente en un encuentro entre los suyos,
cambiando esas miradas ocultas e inentendibles, a los ligeros ojos de la inocencia y la confianza.

Perdona cada una de las traiciones, Señor, oh, Ilustre y Lejano!
Cada puñalada que recibiste en tu manto de flores y malezas se curen por las lágrimas del arrepentimiento.
Sé que no estaban en si mismos, que los ojos de aquel creído creador se acurrucaba en sus pobres almas y dormían bajo sus dinteles.

Que la tentación de beber de su sangre,
oh, Sutil Emperador,
no sea tan grotesca ni se esconda bajo las narices de vuestra casa inmaculada.
Que su mano no se extienda como lo hizo alguien más en las Bodas de Caná
y les ofrezca beber algo más que un vino lleno de símbolos,
ya un fluido puro que se derrama en los cabellos arrancados por manos deshuesadas.

Todopoderoso – Y es que los celos te carcomen!

Personaje – No es que celos recorran mi cuerpo
ni que los trazos de esos pinceles mágicos dibujen una sonrisa en mi cara
cada vez que encuentre la dicha en su cintura de hiel y tibieza.
No es que la lujuria recorra mis manos temblorosas por arrasar con sus vestiduras
y arrancar de su cuerpo todo leve vestigio de ropajes en absoluto,
retirarlo lentamente con los dientes y juguetear con la lengua,
pequeña serpiente frente a su escurridiza presa de griteríos y distancia.

Sobre la Justicia

2007-03-03T14:57:00.000-03:00

Se castiga al pobre por tener hambre. Mientras, como dijo alguna vez Parra, el burgués mira con esos ojos fríos, duros, que asemejan al pan del disponible, del de sonrrisas sinceras y futuros y sueños.

Si extendieras tus manos y sintieses sus caras! Jóvenes y tiernas de roble bien nacido, en la Tierra Santa de la sinceridad y la natura. Si abrazaces tan fuerte que exprimieras su bien, el cariño a la existencia y a la vida paupérrima.

Si empuñaras tu arma, blandiendo contra el injusto y la indignidad y la indiferencia de un mundo tan sublime, de un Dios cada vez menos presente, que abandonó ya hace mucho tiempo a sus hijos, de ceniza y piel, encariñados con su jaula de carne, uñas y hueso, de las horas y minutos y segundos, de esos de años monstruosos, que escurren los ojos a través de los poros.

No porque Dios no exista alguien tiene que suplir su puesto.

Simplemente se llama a la Verdad, inquietante y purísima, Indigna Virtud Perseverante, fuego de llama y granizo, que hiela y quema con su brillante escarcha los cuerpos de aquellos que no merecieron por su primer respiro unos campos más verdes, unas miradas menos frías.

Y que no mires de reojo y por tu espalda a tan indignos seres! Que se extienda tu mano horizontal, acariciando el cabello de personas tan apasionadas.

Cito a Shakespeare, con un permiso más trillado que colonia de aguamiel:

“Soy un judío.
¿Es que un judío no tiene ojos? ¿Es que un judío no tiene manos, órganos, proporciones, sentidos, afectos, pasiones?
¿Es que no está nutrido de los mismos alimentos, herido por las mismas armas, sujeto a las mismas enfermedades, curado por los medios, calentado y enfriado por el mismo verano y por el mismo invierno que un cristiano?
¿Si nos pincháis, acaso no sangramos ? ¿Si nos cosquilleáis, acaso no reímos?
¿Si nos envenenáis, acaso no morimos? Y si nos ultrajáis ¿no nos vengaremos?
¿Si nos metemos una ostia contra un pilar, acaso no nos destrozamos la mano?”

Simplemente no me siento digno de hablar así. Tanta verdad comprimida exprime los jugos de las mentes suaves, el talento y el sentido de justicia que se esperaría de una persona, de un ser de carne, débil e incierto como nació bañado en chocolate, una persona no tan agobiante, con susurros y sermones que atragantan las vidas humanas. Que cuando miran por sobre su hombro, no ven más que un saco de estropajos, cebolla y maldiciones.

Hijos de puta.

Par le cul!

2007-01-30T01:37:00.000-03:00

El festín termina antes de que empieza. Ni Jesús mismo se encuentra en el área divagando, ni su mano se extiende como en las Bodas de Caná.

Medio ebrio escribo estas líneas con boca de resonancia, que medio cucaracha sentenciado a periplaneta recojo las letras de tan altinera estancia.

Y los ojos circulan en la habitación y cae algo de sangre sobre las teclas. Redundo horrible y despiadadamente ante la circularidad de mi entorno.

Sin capacidad de innovar, se muere el artista que creyó ser alguien. Luego de una vida de trabajo, el cenil individuo se pregunta si valió la pena. La respuesta la ve entrocortada en el ambiguo túnel que se adelanta.

Pero no es el túnel divino.

Propongo a Sábato más alto profeta que los bíblicos, que refrescó con imagen verdadera la identidad del Túnel, que serpentea camino al País de las Maravillas, al espejo enturbiado de palabras necias y oídos sordos.

La única quemadura que sana es la del cigarro. A mala cuenta te escupe en la ropa y te hace temblar. Te circula el alma entre los trozos de tus dedos.

García Lorca vería caballos. Yo soy más realista.

Veo letras confusas que no cortan el comunicado de la pipa, que se camuflan en tus ojos que atónitos tratan de darle sentido a tan misterioso hablar.

El arte se esconde en las esquinas del deseo, en las cuerdas del piano, bien revueltas entre madera y oscuridad, emparejadas en el último jueves, inmundo 21 que rompió las comillas. Aunque divagado, se muestra solamente a su deseo, una diva de borrachería y golpes, inmundos debajo de la guitarra (y se espantan los violines).

A treinta pasos de la vida, la pre-estancia me parece muy corta. Simplemente es agradable la sala de espera, a 15 minutos de la llamada de tu vida, enrrejado y abochornado como monja en las penumbras de su cuartillo, en el fondo del conventillo, trazando los lazos que une su ombligo con el resto del mundo.

Las lenguas son bífidas y las manos son ciegas. La carne es poco más que un saco de agua y Merfi baila entre los que lo intentaron.

La vida es dulce como catarata marina, ¡extienda su lengua y beba mis ojos!

Le exhorto con mi dedo firme, siguiendo ese aborto de emociones y labios.

Mil hormigas en tu piel.

Abrazado en la avalancha de octubre.

Don't you love happy hollywood endings?

En los Pozos de la Locura

2007-01-08T03:15:00.000-03:00

Yo soy loco autodiagnosticado.
Maniaco porque la luna se posa cada noche,
hilarante y amarilla como corazón de amapola.

Soy loco descalibrado y enrrojecido,
por la sangre y la cordura,
de los locos menos locos.

Un poco lunático y habitante de manicomio,
posadera de las marcas de los malos andares,
de pocos pasares y caminos estrechos.

Loco de carretera y de estaciones.
De mar y de ola, de luces y de colores.

Loco en los extremos exóticos,
de los Pozos de la Locura,
extasiado en las manos de los pobres.

Un poco doblegado por la mente de los ajenos,
de las féminas de andares calvos y miradas siniestras.
Sobreexaminado de tuberculosis de la psiquis,
pensando en el refresco de sangre,
de esa figura de locura inexplicable.

Agotado por las horas de las sombras,
en las esquinas puntiagudas pero hundidas,
hundidas por esos rostros más ganchudos,
de esas miradas más frías.

Excitado por las vertientes de los juicios,
que loco aún más loco tamborilleaba su martillo,
que miraba por ventanas aún más sombrías,
llenas del prejuicio y del horror aborrecible.

De esa balanza de márgenes concretos,
que cuerdos aún más cuerdos lanzaban sus cuchillos,
y reían en los cantares victoriosos,
de esas muchas guerras que calibran nuestras vidas.

De Libra, la jueza de mis emociones,
pero de Virgo, santa y pura como el alma del cocodrilo.

No hay león que cante y calle,
y ruja empiedrado sobre canas e higueras.

Viviendo sobre un túmulo de piedras,
el montículo de uñas, piel y hueso,
saboreando el cabello de los muertos,
haciéndole hoyos al taburete de La Parca.

Mirando de reojo por mi vieja Leonora,
y por el cuervo que repetía incesante los nombres de la aurora,
por el ánima que jugueteaba incesante en el dintel,
mascando y triturando los andares de las arañas.

Por esa luna más blanca,
que golpea mi ventana y se encuentra
con un loco bien loco.

Di "Cagad" y cagaré

2006-12-31T15:37:00.001-03:00

"Se abrió el libro, y se dijo:

Artículo 378.

1. Gozarán de inamovilidad los jueces y magistrados que desempeñen cargos judiciales.

2. Los que hayan sido nombrados por plazo determinado gozarán de inamovilidad solo por ese tiempo.

3. Los casos de renuncia, excedencia, traslado y promoción se regirán por sus normas específicas establecidas en esta Ley”.

Con tan impresionante reglamentación en torno a la independencia judicial, para garantizar jueces estables e imparciales, capaces de emitir sentencias sin miedo a represalias o desprestigios, que incluso me recuerdan las Tres Leyes de la Robótica, me pregunto dónde existe esa ley, mas que en los pensamientos de muchos jueces revolucionarios.

Se dijo una vez “Un Juez que le tiene miedo a las presiones es como un bombero con temor a las llamas de un edificio ardiendo. Y la sociedad no puede permitirse bomberos temerosos al calor abrasante”. Pero cómo un juez podrá dejar de temer a esas presiones, si las presiones no provienen del medio, sino que desde arriba, en el tope del escalafón judicial?

Algo precioso que nos dio Napoleón nos trajo a esta situación. Napoleón llega al gobierno y nadie le dijo cómo regir. Entonces, militar era, utilizó el mismo sistema jerárquico que se usaría en cualquier ejército. En el Sitio a España dejó su huella, y su enorme pie de control llegó hasta las lejanías de las Nuevas Indias.

Con esta nueva forma de control, los magistrados caminarían con una nueva pierna sobre la espalda.

No sólo no se les permite emitir opinión pública alguna, sino que además las críticas, tanto constructivas como destructivas por igual dentro del medio judicial están terminantemente prohibidas.

Los superiores evalúan a los jueces de forma arbitraria, llegando a casos extremos. La gran mayoría del cuerpo judicial tiene de un 67 a un 70 de promedio en cuanto a notas… por no hacer mucho, digámoslo. De esta forma, un juez evaluado con un rojo es echado del Poder Judicial.

De esta forma, el juez o cualquier miembro del Poder Judicial se transforma en algo similar a una chaqueta de cuerina, llena de callos en el abdomen por arrastrase tantos kilómetros… se necesitan Santos en la Corte para ascender, no?

No hace mucho me enteré de un caso impactante en cuanto a la medieval “forma de gobierno” con la que evalúa la Ilustre Corte Suprema.

Se trata de un juez del Sur de nuestro país, que en su vida privado incursionó en la infidelidad con su ama de llaves. Lo que no es trágico, porque si bien es penca que una persona se ande gorreando su mujer, no interfiere de manera alguna con su capacidad y juicio.

Luego de que su mujer se enteró, echaron a la ninfómana nana de la casa, quien emitió una denuncia por violación en contra del magistrado. Él, admitiendo las relaciones de forma pública, dijo que siempre fueron voluntarias. Se le hizo un castigo simbólico de 15 días a medio sueldo.

Luego, cuando llegó a Santiago, la Corte Suprema lo calificó como intolerable, emitiendo con las siguientes palabras su juicio al respecto:

“Por haber incurrido en conductas moralmente inaceptables que se desencadenaron en una denuncia en contra de un miembro de la Magistratura, que llegaron a los medios de comunicación local, poniendo en duda la moralidad y ética del Poder Judicial e insultando a sus partes, al juez al respecto se le impone un castigo de 4 meses con medio sueldo y su cargo será puesto en el Tribunal de Honor, para tomar medidas de expulsión”.

A eso yo le llamo justicia… no creen ustedes?

Viendo una película Hollywoodense

2006-12-29T18:37:00.000-03:00

Eran las tres de la mañana y me sorprendí llorando frente a la televisión mientras veía una película hollywoodense (aunque no entraré en detalles, por el derecho del autor a reservarse cosas que pudieran verse directamente relacionadas con severos daños psicológicos en su vida social… y es que, la vida, es netamente social). Fue cruel ver una vida desvaneciéndose en la efímera nocte de la cinta; pobre niña perfumada de las glorias del crepúsculo.

Verla partir a los 12 años fue una experiencia devastadora (que aunque definitivamente había tenido antes, ver películas solo me hace ser más sincero conmigo mismo) y me hizo analizar de forma profunda el sentido de la etérea vida.

Yo siempre me consideré un hombre apegado a la racionalidad, a los principios fundamentales de la ciencia, con no más cosas efímeras que los sentimientos humanos y los sentidos de libertad y tolerancia, que han marcado como punta de riel mi pecho y mi cabeza. No puedo entonces ni pensar en qué provino de ese metraje que me hiciera trastabillar de forma tan aguda.

Apegado hasta las patas, completamente casado con la idea de la dimensión única del ser humano (la física, que expone que el ser humano no estaría dividido en cuerpo/mente o cuerpo/alma, sino que es todo dependiente de un solo conjunto físico) fue un shock emocional en contra mío escuchar mis impíos pensamientos que contradicen mi estable y bien formado criterio espiritual.

Y es que el sentimiento de cuasiculpa que surgió a partir de ese momento me ha embargado en varias ocasiones. Entonces, qué sentido queda en la vida, más que el efímero flujo de las experiencias que ocurren en ella?

Nadie controla nuestra vida ni los destinos humanos, o al menos la concepción de ese alguien es errada. No tenemos un Dios omnipresente, porque muere gente cada día que merecía los altares terrenales y viven entre los gusanos otros que definitivamente no merecen tanto.

Descartando entonces, la posibilidad de un Dios amoroso y sentimental, debemos inclinarnos al Dios Racional. Este Dios haría todo por motivos intelectuales y de conveniencia y supervivencia a largo plazo, al menos desde el punto de vista de la raza humana. Este Dios frío tampoco parece el adecuado, dado que un Dios racional habría de ocuparse de su propia existencia y considerando su presunta inmortalidad y supremacía sobre él, el destino y nosotros, nunca nos necesitó y por lo tanto nunca debimos ser creados.

Entonces me topo con una teoría más alocada y que he escuchado en muchas menos ocasiones: un Dios con inteligencia animal. Realmente no sabe lo que hace, simplemente sabe que tiene que hacerlo.

De forma instintiva, no necesita amar ni ser amado, y en plena conciencia del destino de los humanos y de su propio destino, simplemente tiene conocimiento de qué tiene que hacer en qué momento.

De esta forma, podemos decir que nada nos controla, y ese Dios no es realmente un Dios, si no que un ente llamado destino, sin ningún poder sobre nosotros, solamente con conocimiento de nuestra raza.

Cree que puede controlarnos. Ni siquiera un banana split matutino surge ese efecto en mi. Iluso.

PD: Les regalo de paso el FAQ Oficial de Dios...

Preguntas Frecuentes sobre Dios

1. Existe realmente un Dios?

R: No.

La única Iglesia que ilumina es la que Arde

2006-12-29T04:05:00.000-03:00

Ciertamente lo que arde ilumina. Lo podemos ver en variados contextos, como por ejemplo en tu estufa nocturna o tu encendedor camino al cigarro. Pero las Iglesias iluminan al mundo, gloriosas y hermosas en el perfil de la humanidad?

Las religiones teístas provienen de creencias en un ser superior, y son las que tienen “iglesias” como tal. Así que acercaremos nuestro enfoque más hacia ellas.

Ahora, de las Iglesias teístas, más distinguidamente tenemos las de origen judío-cristiano, sobresaliendo en cantidad de fieles y en magnitud de crímenes.

Si enfocamos mejor nuestro lente dentro de este uniforme grupo de sordomudos podremos identificar con una facilidad sobresaliente el hilo de sangre que sale de la Magna, Gloriosa, Ilustrísima, Santísima Iglesia Católica, con más de 1000 millones de sectarios ignorantes de la pecaminosa (si, y en sus términos) historia de la agrupación.

Formada a partir del Año 0 (si chicos y chicas, ellos hicieron nuestro calendario) marcado como el nacimiento del gran Salvador de la Tierra, Jesús el Nazareno, cruzando la historia nos topamos con su estructuración en cuatro ramas principales.

Aunque no entraremos en detalles en las preciosas ramas de la Iglesia, haré notar una situación en especial: en el Concilio de Nicea (325 d.C) cuando por fin las cuatro ramas se disponían a unificarse para crear la organización necesaria, dos ramas fueron ignoradas en gloria y pena. Serían el Arrianismo, rama con la que diversificaban de forma leve y los Gnósticos (de quienes proviene el término Agnóstico), provenientes de Alejandría. Los textos sagrados de estas ramas serían quemadas tiempo después.

Desde ese punto comienza la intolerancia que ha marcado a la Iglesia Católica durante cientos, miles de años. Pasando por la Inquisitio Haereticae Pravitatis Sanctum Officium (más conocidos como los chuchatumare’ de la Inquisición Medieval) que exterminaría la vida de miles de falsos acusados y que en algunas poblaciones llegaban a las sorprendentes cifras de 4 de cada mil eran acusados por la Inquisición (si, era como el Loto, pero más probable y si te tocaba no te ponías tan contento).

En aquella época, el ciudadano tenía la obligación moral de acusar a los herejes y sus cómplices y la única manera de absolución era la autoinculpación.

Ya en el año 2000, aproximadamente 500 años después de la Inquisición, el Papa Juan Pablo II pidió perdón por los crímenes de que pudiesen habérsele atribuido a la Iglesia, pero que ella, como institución, no tenía un cargo de culpa.

Pero incluso hoy nos podemos topar con los chistes de la Iglesia. Prefiere que el mundo muera de SIDA antes de usar el endemoniado condón y la represión de las masas ha llegado a niveles tristes e insospechados, atentando en contra de los derechos de los civiles, de forma descarada e impertinente.

Castigamos tus Fracasos

2006-12-28T04:54:00.000-03:00

Han de preguntarse, queridos lectores, qué es lo que lleva a toda la especie humana, en especial al chileno puro (si, usted, el que está sentado frente a su computador leyendo este artículo, el que se levantará en un par de minutos mandando este texto a la mierda para ver la complaciente televisión) a trabajar de forma tan esmerada o tan floja (lo que suceda primero… o más bien, lo que suceda).

Si, mis queridos compradores, llame ya y le daremos las dos respuestas, por el precio de ninguna, cruda realidad: usted trabaja porque le tiene miedo al fracaso, y no al fracaso en si, sino que al margen social asociado a la flojera, cesantía y ocio.

Se preguntará entonces por qué usted no trabaja; y es por otra razón igual de divertida: porque usted es un fracaso. En cualquiera de las dos opciones nos vemos en la terrible agonía de la lucha contra las clases, de volarse en medio de una fiesta de stress y polución y pirarse a las lejanías de los no-recuerdos.

Y a fin de cuentas, quién quiere el ruido del trabajo sobre los hombros desgastados? Alguien dijo que la ciudad es “80% smog, 10% humedad y 10% desesperación”… quizás lo dijo usted! O usted, tal vez! Y si lo dijo es porque trabaja y si trabaja es por miedo al fracaso o a las relaciones sociales que éste lleva bajo el bolso.

Analicemos, entonces, la ciudad: si se pasea por el 80% de smog quizás se de cuenta de un dato muy interesante: que no ve nada a sus al rededores, espesa niebla le tapó los poros. En cambio, podrá ver gratos cambios en el 10% de humedad (de partida, podrá ver) caminando por los agobiantes 30º y 85 puntos de humedad de las tardes santiaguinas, deseando estar en el 10% de desesperación.

Ok, está bien, se fue (y lo dejaron) a los pequeños porcentajes de desesperación. Y entonces se da cuenta de que acaba de mandarse la cagada más irreverente de su vida, y añora con todas sus almas (si, más de una… sino pudiera tener más de una, de qué chucha servirían los 30 años de Iglesia?) estar caminando sonriente (aunque acalorado) en los de humedad.

Entonces volvió a su rutina de stress, rutina, trabajo y miedo al fracaso… o a su vida de ocio, alfalfa seca y fracaso.

Si usted trabaja y no le tiene miedo al fracaso, debería haberse parado a ver televisión hace un buen rato, como buen chileno que es.

Usted decide.

Mutzika para miz Ohídoz

2006-12-27T20:12:00.000-03:00

Alguien dijo alguna vez que no hay nadie esencialmente malo. Yo le diría a ese alguien que discrepo (y no sólo eso) si no que considero que su ingenuidad y estupidez llegan a niveles insospechados para un humano (Homo Sapiens, ser evolucionado de la cadena de los Hombres).

Aunque reconsiderando, podríamos de alguna manera concordar con él. No hay gente escencialmente mala, pero la hay esencialmente egoísta, usurera, aprovechadora, mentirosa, irrespetuosa, intolerante, destructura, ambiciosa y/o calculadora.

En 1974, el Papa de la "Santísima Iglesia Católica" admitió la existencia del Diablo (si, Satanás, Lucifer, El Maligno, El Impío, Señor de los Perdidos, Amo del Dolor y la Agonía) no sólo existía como símbolo del mal, sino que como una realidad física.

Entonces, el Diablo, ser temido y querido desde tiempos inmemoriables (y no es que la gente no pueda recordarlo, si no que simplemente no vale la pena hacerlo... "inmemoriable" es más eterno que cualquier cantidad numérica que pudiese expresarse), denominado en Macabeos 1,36; de referencia a Diábolos, como el enemigo, adversario, acusador y calumniador (como la Inquisición, por ejemplo) y que recién fue aceptado como "un ente" en el 1215, durante el Cuarto Concilio de Letrán.

Volviendo a nuestro queridísimo Pablo V! y sobre su comentario: asumiendo que no hablaba de forma autorreferente, podemos dilucidar (de forma no cristiana, por supuesto) su referencia a la exótica, carismática y atrayente maldad humana.

Por qué esta maldad es tan omnipresente en el humano? Y es que su necesidad de supervivencia y supremacía suele ser mayor a cualquier ámbito de moralidad o ética posible; será el hombre existencialmente malvado?

Incluso lo menciona Boudelaire en la Flores del Mal y otros estrafalarios personajes a lo largo de la historia.

Digamos que el hombre no es esencialmente malo porque no es "Esencia". Entonces nos vamos a la mierda y volvemos a pensar en todas las incoherencias que se han hablado durante toda la historia.